Tschaikowsky at Teatro Massimo Bellini Catania

Il pri­mo a es­se­re ese­gui­to è Alek­san­dr, il com­po­si­to­re e pia­ni­sta rus­so di­ven­ta­to noto in pa­tria e al­l’e­ste­ro già a par­ti­re da­gli anni Set­tan­ta. Su­bi­to dopo, il ce­le­bre Pëtr Il’ič fa ir­rom­pe­re il Fato in tea­tro at­tra­ver­so la con­du­zio­ne coin­vol­gen­te ed ele­gan­te di Anja Bi­hl­ma­ier. Un viag­gio tra cre­scen­di ra­dio­si e va­gheg­gia­men­ti not­tur­ni

Par­te da Čaj­ko­v­skij e a Čaj­ko­v­skij ri­tor­na l’ap­pun­ta­men­to del­la sta­gio­ne sin­fo­ni­ca che ha vi­sto esi­bir­si il 31 mag­gio l’or­che­stra del Tea­tro Mas­si­mo Bel­li­ni sot­to la di­re­zio­ne del­la te­de­sca Anja Bi­hl­ma­ier, gio­va­ne e pre­mia­to ta­len­to del pa­no­ra­ma eu­ro­peo. Il pri­mo Čaj­ko­v­skij è Alek­san­dr, il com­po­si­to­re e pia­ni­sta rus­so di­ven­ta­to ce­le­bre in pa­tria e al­l’e­ste­ro già a par­ti­re da­gli anni Set­tan­ta. Dal­la sua pro­li­fi­ca pro­du­zio­ne è sta­ta scel­ta laSin­fo­nia n. 2 (Aqua­rius) del 1988-89, che ha pro­iet­ta­to la sala in una di­men­sio­ne qua­si sur­rea­le, ani­ma­ta da un moto per­pe­tuo in­vi­si­bi­le e da una ten­sio­ne cre­scen­te, ca­pa­ce di strap­pa­re il son­no al­l’uo­mo e di evo­ca­re il pas­so del­la not­te, l’al­tez­za de­gli abis­si, il quie­to scro­scia­re del­l’ac­qua e l’an­go­scia del­la tem­pe­sta che oscu­ra la luce del­le stel­le, in una com­mi­stio­ne sen­so­ria­le al­ta­men­te sug­ge­sti­va che cul­mi­na in un cre­scen­do ra­dio­so.

Si trat­ta di una sin­fo­nia mo­der­na a tut­ti gli ef­fet­ti, in cui tim­bri di­ver­si si so­vrap­pon­go­no ar­mo­nio­sa­men­te fra loro e che la cri­ti­ca ha de­fi­ni­to non a caso «con­tem­po­ra­nea nel sen­so mi­glio­re del ter­mi­ne». La sua com­ples­si­tà va in­fat­ti ol­tre le ri­ghe dei ca­no­ni clas­si­ci, dal­la strut­tu­ra ti­pi­ca del­la com­po­si­zio­ne par­te per poi spic­ca­re il volo con flui­di­tà, smen­ten­do qual­sia­si aspet­ta­ti­va e re­sti­tuen­do un’im­ma­gi­ne po­li­fo­ni­ca del­la bel­lez­za, tan­to pas­sio­na­le quan­to bril­lan­te. La bac­chet­ta del­la di­ret­tri­ce si muo­ve si­nuo­sa ed ele­gan­te in que­sto la­bi­rin­to, sug­ge­ren­do di­re­zio­ni al­ter­na­ti­ve e sve­lan­do len­ta­men­te un iti­ne­ra­rio emo­ti­vo di gran­de vi­go­re, da cui qua­si non si rie­sce a pren­de­re fia­to, a tal pun­to lo stor­di­men­to è pe­ne­tran­te.

NE­FA­STO NOT­TUR­NO. Dal­lo spraz­zo fol­go­ran­te del fi­na­le, il con­cer­to ri­pren­de con la Sin­fo­nia n. 4 in fa mi­no­re (op. 36, 1877) di un al­tro Čaj­ko­v­skij, il ce­le­ber­ri­mo Pëtr Il’ič del XIX se­co­lo, che con il suo omo­ni­mo con­di­vi­de un’i­spi­ra­zio­ne a trat­ti de­li­ran­te, da va­gheg­gia­men­to not­tur­no. La fan­fa­ra che in­tro­du­ce il tema del pri­mo mo­vi­men­to, però, sta­vol­ta por­ta con sé il pre­sa­gio di un Fato che of­fu­sca la fe­li­ci­tà uma­na per un tem­po ben più lun­go di quel­lo che se­pa­ra il tra­mon­to dal­l’al­ba suc­ces­si­va. La sua pre­sen­za è ne­fa­sta e in­cal­zan­te, è una for­za che, come una spa­da di Da­mo­cle, «sta in ag­gua­to, ge­lo­sa­men­te, per im­pe­di­re che il no­stro be­nes­se­re e la no­stra pace pos­sa­no di­ven­ta­re pie­ne e sen­za nubi», se­con­do quan­to scris­se lo stes­so com­po­si­to­re al­l’a­mi­ca e me­ce­na­te Na­dež­da von Meck.

Foto di Giacomo Orlando

Non ba­sta­no né la ma­lin­co­nia resa li­ri­ca dal­l’o­boe du­ran­te l’An­dan­ti­no in modo di can­zo­na né l’e­stro vir­tuo­si­sti­co de­gli ar­chi in piz­zi­ca­to del­lo Scher­zo suc­ces­si­vo a scac­ciar­la, esat­ta­men­te come nel­la vita di Čaj­ko­v­skij non ba­stò unir­si in ma­tri­mo­nio con An­to­ni­na Mi­l­ju­ko­va per di­men­ti­ca­re il gran­de amo­re pro­va­to nei con­fron­ti di Vla­di­mir Šilo­v­skij, che nel frat­tem­po ave­va pre­so mo­glie egli stes­so per na­scon­de­re la pro­pria omo­ses­sua­li­tà. Nel ca­lei­do­sco­pio del­la Sin­fo­nia n.4 si ri­tro­va il ri­fles­so im­pec­ca­bi­le di que­sta di­sil­lu­sio­ne uma­na de­si­de­ro­sa di sot­trar­si alla ti­ran­nia del de­sti­no ma in­ca­pa­ce di te­ner­gli te­sta, vi­si­bi­le in par­ti­co­la­re nel tema C’e­ra una be­tul­la svi­lup­pa­to du­ran­te il quar­to mo­vi­men­to (Al­le­gro con fuo­co). Per un at­ti­mo l’a­ma­rez­za del­la sor­te pare ab­bia ri­spar­mia­to l’uo­mo quan­do la fan­fa­ra tor­na a do­mi­na­re la sce­na con un ri­chia­mo ine­lut­ta­bi­le.

LA BEL­LEZ­ZA OL­TRE LA MI­SE­RIA. Ep­pu­re, nel­la sua de­scri­zio­ne del­l’o­pe­ra n.36 l’ar­ti­sta ebbe a dire alla von Meck che la gio­ia è co­mun­que pos­si­bi­le, se la si pro­va per gli al­tri, e che la vita con­ti­nua a es­se­re bel­la an­che men­tre la pre­sen­za apo­ca­lit­ti­ca del Fato met­te a nudo le tri­stez­ze e le mi­se­rie del mon­do. Tale vi­sio­ne si con­cre­tiz­za, in ef­fet­ti, nel fi­na­le ac­com­pa­gna­to da trian­go­lo, piat­ti e gran­cas­sa, non ap­pe­na un’e­sul­tan­za qua­si so­len­ne pren­de for­ma nel­lo sguar­do coin­vol­to del­la Bi­hl­ma­ier pro­pa­gan­do­si nel­l’in­te­ra or­che­stra, che dia­lo­ga te­na­ce­men­te con i fia­ti pur di non soc­com­be­re. Così, un nuo­vo cre­scen­do riem­pie il Tea­tro di un’al­le­grez­za osti­na­ta, che da Alek­san­dr Čaj­ko­v­skij ar­ri­va e ri­tor­na a Pëtr Il’ič in un fi­na­le al­tret­tan­to con­tur­ban­te.

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